„Was hast du denn da an der Hand?“, fragte er in eine Gesprächspause hinein.
Zur Begrüßung hatten wir uns umarmt; nun saßen wir uns an dem klobigen Holztisch gegenüber, fast zwei Meter voneinander entfernt. Vermutlich fiel es ihm auf, weil ich beim Reden gestikulierte.
„Och, das“, sagte ich und hob beiläufig meine Linke. „Sehnenscheidenentzündung.“
Die Sportbandage war schwarz und sah beinahe punkig aus – nicht so krank wie eine hautfarbene elastische Binde, außerdem bequem mit einem Handgriff an- und abzulegen.
„Kommt vom Tippen.“
„Oh weh. Schlimm?“
„Nein, bloß lästig. Leider kommt das immer wieder, seit ich es zum ersten Mal hatte. Am besten sollte ich ja gar nicht tippen ...“
„Hm. Musst du das Ding denn ständig tragen?“
„So lang bis es wieder abheilt schon, ja. Ist besser so.“
„Zu dumm. Das ist doch deine Wichshand, oder?“
„Was?“ Ich musste lachen. „Wie kommst du denn jetzt darauf?“
„Äh, tschuldige. Ist mir bloß so rausgerutscht.“
Eben wollte ich sagen, dass Frauen doch gar nicht „wichsen“, als mir die Bedeutung aufging.
Er grinste sein unwiderstehliches Jungengrinsen.



(August 2006)